Algunas Fridas

La mujer hecha de imagines y que jamás será olvidada. La Kahlo.

Ana (parte 2)

Parte 2

Pela janela, através de exaustas venezianas de madeira azul claro, entrava delicada luz que tocava o braço direito de Ana. O choro cessara há algum tempo, talvez ela tivesse adormecido mais uma vez; talvez. Não se lembrava desta luz a tocar sua pele assim como não se lembrava de sua vida, de seu nome completo, de onde estava, de qual dia, mês ou ano aquele era. Assim, tão sem lembranças e apenas certa daquilo que não sabia, Ana duvidava até mesmo de sua própria existência.

“Estou mesmo viva?” pensava a menina estática que jazia na cama. “Estou mesmo viva e respiro ou apenas imagino este respirar?”

Ana lembrou-se da falta da unha em seu pé esquerdo e reabriu seus olhos. Era verdade, faltava-lhe uma unha e havia um pequeno bocado enegrecido de sangue que saíra do dedo e escorrera pelo peito do pé. O dedo lhe doía e, portanto, ela estava viva; concluiu Ana. Os não vivos não sentem dor, não sentem nada, e a dor do dedo do pé esquerdo era, naquele momento, um conforto para aquela mulher que não sabia quem era ela e nem onde estava. Havia uma certeza; quiçá a única que qualquer ser humano podia ter nesta vida: Ana sabia-se viva.

Por que havia tanto medo nela? Medo de mover-se, medo de ouvir algo, medo de ver algo para além do vestido florido e da unha ausente. As paredes do quarto eram brancas e nuas como se tivessem sido recém pintadas, e contrastavam com as cansadas venezianas de azul sem vida. Não havia quadros, não havia manchas, não havia nem ao menos um único prego ou gancho que maculasse aquele branco completo e sufocante.

“Onde estou?” pensava a atordoada mente da moça que jazia numa cama barata de metal cinza claro.

Ana abriu a boca, pois percebera os secos lábios rachados e sentiu a urgente necessidade de umedecê-los como se disso dependesse a manutenção de sua vida. A língua de Ana tocou lhe os lábios e percebeu um pequeno corte à direita assim que o sal do sangue invadiu-lhe o paladar.

“Onde estou, meu Deus?” pensou a menina que não ousava falar por medo de que alguém a ouvisse.

Voltaram as lágrimas ao rosto de Ana.

Ana (parte 1)

Parte 1

Ana percebeu-se. Suave e indefinida, apenas uma leve consciência do existir respirava. A menina sabia-se viva, porém não passava de fina consciência todo o saber que a ela lhe cabia. Ana... Ana era a única coisa que dela restara, toda sua identidade, sua consciência resumia-se a três letras – Ana. Com os olhos fechados, pregados pelo medo do que pudessem ver, de tudo o que não poderiam compreender, a mulher jazia numa cama. Braços inertes, pernas inertes. Por algum motivo que ela desconhecia havia um pânico do mover-se. Mover-se doeria? E se sua pele abrisse pelo esforço; pelo desejo agudo dos ossos de rompê-la para fugir dali. Para fugir de um corpo que a eles não pertencia, um corpo do qual a dona não tinha memória e que, mais que ela mesma, lhe parecia um peso; um estorvo.

Passaram-se minutos, dezenas arrastadas deles. Horas de caminhar lento passaram antes que Ana abrisse os olhos castanhos e opacos no exato instante em que a curiosidade tão natural da alma humana venceu o medo. Os olhos viram o branco corpo que não reconheciam, mas que a eles pertencia. Um vestido branco e leve de delicadas flores amarelas e pálidas cobria-lhe o ventre, parte das pernas; a metade das coxas. Os olhos desceram pelas coxas, a canela... A unha do dedo maior do pé esquerdo sumira. O dedo latejava, ou ela imaginava-o a latejar porque é exatamente isso que se espera de um dedo cuja unha foi arrancada. Arrancaram-na? Quando? Por quê?... Por quê?... Por quê?

Os porquês reproduziam-se em ecos doloridos, magoados. Os porquês provocaram lágrimas silenciosas e órfãs. Ana não se reconhecia, e sentia-se dona de uma solidão tão ampla quanto podia ser a solidão de quem não se sabe. O choro ganhou ânimo para afogar os olhos da menina que os tornou a fechar. Ana queria esquecer-se completamente.

The Gorilla

The Gorilla

Sad gorilla in a cage.

Sad gorilla, so sad is being a sad gorilla that can’t run free.

So big is the world beyond your bars.

So big is everything you can’t see, so big, huge, you could be.

But there’re no rivers for you, no trees,

no cold rain drops to feel falling on your skin on a fever day

or,  your thirst, to kill.

Only being sad, only that…

That’s all you know about being in your small cage,

a place that lacks everything.

Where there’s no space for dreams,

no space for you,

my big black sweet gorilla;

no space  for me.

13.11.14 (dia do nascimento de passarinhos no céu)

Manoel de Barros

O apanhador de desperdícios

Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água pedra sapo.

Entendo bem o sotaque das águas

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim um atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato

de canto.

Porque eu não sou da informática:

eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios.

Retrato do artista quando coisa

A maior riqueza

do homem

é sua incompletude.

Nesse ponto

sou abastado.

Palavras que me aceitam

como sou

— eu não aceito.

Não aguento ser apenas

um sujeito que abre

portas, que puxa

válvulas, que olha o

relógio, que compra pão

às 6 da tarde, que vai

lá fora, que aponta lápis,

que vê a uva etc. etc.

Perdoai. Mas eu

preciso ser Outros.

Eu penso

renovar o homem

usando borboletas.

O fazedor de amanhecer

Sou leso em tratagens com máquina.

Tenho desapetite para inventar coisas prestáveis.

Em toda a minha vida só engenhei

3 máquinas

Como sejam:

Uma pequena manivela para pegar no sono.

Um fazedor de amanhecer

para usamentos de poetas

E um platinado de mandioca para o

fordeco de meu irmão.

Cheguei de ganhar um prêmio das indústrias

automobilísticas pelo Platinado de Mandioca.

Fui aclamado de idiota pela maioria

das autoridades na entrega do prêmio.

Pelo que fiquei um tanto soberbo.

E a glória entronizou-se para sempre

em minha existência.

Tratado geral das grandezas do ínfimo

A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.

Meu fado é o de não saber quase tudo.

Sobre o nada eu tenho profundidades.

Não tenho conexões com a realidade.

Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.

Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).

Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.

Fiquei emocionado.

Sou fraco para elogios.

Prefácio

Assim é que elas foram feitas (todas as coisas) —

sem nome.

Depois é que veio a harpa e a fêmea em pé.

Insetos errados de cor caíam no mar.

A voz se estendeu na direção da boca.

Caranguejos apertavam mangues.

Vendo que havia na terra

Dependimentos demais

E tarefas muitas —

Os homens começaram a roer unhas.

Ficou certo pois não

Que as moscas iriam iluminar

O silêncio das coisas anônimas.

Porém, vendo o Homem

Que as moscas não davam conta de iluminar o

Silêncio das coisas anônimas —

Passaram essa tarefa para os poetas.

Os deslimites da palavra

Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Estou sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.

Atrás do ocaso fervem os insetos.

Enfiei o que pude dentro de um grilo o meu

destino.

Essas coisas me mudam para cisco.

A minha independência tem algemas

Aprendimentos

O filósofo Kierkegaard me ensinou que cultura

é o caminho que o homem percorre para se conhecer.

Sócrates fez o seu caminho de cultura e ao fim

falou que só sabia que não sabia de nada.

Não tinha as certezas científicas. Mas que aprendera coisas

di-menor com a natureza. Aprendeu que as folhas

das árvores servem para nos ensinar a cair sem

alardes. Disse que fosse ele caracol vegetado

sobre pedras, ele iria gostar. Iria certamente

aprender o idioma que as rãs falam com as águas

e ia conversar com as rãs.

E gostasse mais de ensinar que a exuberância maior está nos insetos

do que nas paisagens. Seu rosto tinha um lado de

ave. Por isso ele podia conhecer todos os pássaros

do mundo pelo coração de seus cantos. Estudara

nos livros demais. Porém aprendia melhor no ver,

no ouvir, no pegar, no provar e no cheirar.

Chegou por vezes de alcançar o sotaque das origens.

Se admirava de como um grilo sozinho, um só pequeno

grilo, podia desmontar os silêncios de uma noite!

Eu vivi antigamente com Sócrates, Platão, Aristóteles —

esse pessoal.

Eles falavam nas aulas: Quem se aproxima das origens se renova.

Píndaro falava pra mim que usava todos os fósseis linguísticos que

achava para renovar sua poesia. Os mestres pregavam

que o fascínio poético vem das raízes da fala.

Sócrates falava que as expressões mais eróticas

são donzelas. E que a Beleza se explica melhor

por não haver razão nenhuma nela. O que mais eu sei

sobre Sócrates é que ele viveu uma ascese de mosca.

De repente como sempre

Nunca fui muito boa em planejar a vida por motivos diversos. Porque sou sonhadora por natureza e isso me desvia um bocado de qualquer caminho concreto, porque sou indisciplinada e dou valor às coisas mais tolas que pode haver, porque desde menina aprendi que, apesar de todos os planos, a vida cisma em tomar o rumo que ela quer como se dela fossemos donos parciais, porque nunca tive filhos e isso me confere certa irresponsabilidade leviana. Porque sim, porque, teimosa, sou assim.

Deixando os planos apenas para o âmbito profissional, simplesmente por uma exigência sine qua non desta parcela da vida, afinal não há como não planejar o nosso trabalho seja ele qual for. Todo o resto, me parece, acontece e aconteceu muito mais porque assim foi se desdobrando a vida do que por um esforço feito por mim, pois, feito areia da praia, preguiçosa, existo onde a onda me deixa estar.

Então, não planejei a família que tenho, não planejei a casa onde vivo, não planejei o amor desta vida. Tudo foi apenas acontecendo, apresentando-se a mim com uma naturalidade sobrenatural, como algo inexplicavelmente certo; tão certo que, às vezes, eu chego a pensar que sem saber planejei às escondidas, no meu inconsciente, esta vida que tanto se encaixa em quem sou eu. Quiçá assim foi, assim é?

No entanto, gosto de planejar minhas viagens nos menores detalhes, metódica e organizadamente. Ou seja, para sair de minha vida nada planejada, planejo. Por isso, desde o final de 2013 planejávamos, meus pais e eu, a viagem que aconteceria em setembro deste ano quando nós viajaríamos pela Europa juntos. Eu num retorno ao continente que tanto me agrada, eles para pisar pela primeira vez nas terras de onde partiram seus avôs e avós há mais de cem anos atrás.

Porém, e mais uma vez, de nada adiantou guardarmos o dinheiro, providenciarmos os documentos, escolhermos os roteiros, pois, num repente destes de filme, uma reviravolta inesperada e indesejada, a viagem planejada não aconteceu. Ou pelo menos não aconteceu como queríamos, pois para dentro de nós mesmos é que temos nos voltado desde que sabemos que minha mãe está doente. E juntos, ao invés de conhecermos outros países, temos conhecido melhor nossos próprios limites, nossos medos, e uma força teimosa e gigantesca que temos, que até então não sabíamos existir, e que nos deixa prontos para a luta todo santo dia.

De repente, como sempre, a vida mudou seu rumo e cá estamos nós, (minha família, meus amigos e eu), a segui-la. Estamos um pouco a contragosto, é verdade, contudo completamente dispostos a viver esta vida dada por Deus do melhor jeito que sabemos fazer.

A Lagarta

A Lagarta

Rói pequena e silenciosa lagarta imortal.

Ela não morre, pois nem toda a ciência do mundo

conseguiu até hoje encontrar para tal inimigo uma arma letal.

Por miúdo e calado, tal bicho passa despercebido por dias,

meses,

anos,

e sem sabermos rói,

corrói,

destrói.

Talvez um dia, num destes futuros dos  filmes e dos livros,

uma menina consiga inventar óculos próprios para enxergar lagartas imortais;

talvez.

Eu não os soube inventar porque eu não sabia,

quando eu era menina,

que havia lagartas tão pequenas, caladas  e fatais.

Bichos com a capacidade de nos roer e de fazer o nosso mundo

ruir de dentro para fora em poucas horas.

Eu não sabia.

E hoje, mãe minha, eu apenas queria, como cantou um dia um menino bonito,

poder ser bicho

para comer o bicho que te come.

Rói a lagarta...

Doce em forma de menina... Mallu.

Me Sinto Ótima

Banda do Mar

Cansei de carregar milhões de medos

Das pessoas que me cercam e pesam de agonia

Eu já tenho lá os meus anseios, os meus receios

Que eu perco com a luz do dia

Eu tenho acordado cedo e me sinto ótima

Eu gosto do gosto da coragem

A melhor viagem é seguir a trilha que eu abri

Eu me achei no colo do meu par

A melhor parte de mim eu acabei de descobrir

E se perguntarem por mim, diga que estou ótima

O que está havendo em mim

Eu já nem sei dizer

Será que a sorte foi onde eu não posso ver

Eu tenho céu de abril

Pra desentristecer

Serei o que sobrar de mim

Sem nada a perder