A dúvida

Insolúvel e sem solução é a dúvida:

sabe o amor morrer?

Pois, como esperar que morra

um sentimento que quiçá nem tenha existido

e seja nada além de ilusão?

Apenas um martírio inventado para cobrir o vazio

de uma vida que não tem graça e, por isso,

acha graça em cair-se em tal desgraça.

Porque se existe e é verdadeiro o amor não há de morrer,

e se morreu é porque foi fingimento;

um não sentimento.

Então, o que é isso que míngua dentro da gente?

Este mal-estar melancólico e abestado,

esta certeza de que, mais do que estar só,

se está abandonado.

Esta doença d’alma sem fim,

uma dor que caminha, incansável e sem parada certa,

a arrastar-se para uma nova morada por não caber bem

nalgum lugar qualquer.

Por vezes, ela nos amolece as pernas,

ao apertar a garganta mais do que qualquer corda

ou mão de homem feito; sem jeito.

Então, corre para o peito e o sufoca,
e por mais que tentemos respirar,

falta-nos o ar.

E, sem querer, o coração perde

a noção do tempo e entra num ritmo descompassado;

desesperado e

angustiado por não saber o que fazer com todo

o seu bem-querer.

O que é isso que nos inunda e umedece a vida

para todo o sempre se não é o amor

que não sabe morrer?