Mastigada

Há dias nos quais acordo mastigada,

triturada a alma.

E parece que o mundo me mastigou:

quebrou ossos,

rasgou músculos,

amassou crânio.

Acordo vazia, com o nada no peito,

com o nada na alma

perdida em sonhos e ilusões;

perdida em crenças e tolices tão vãs

que não vale a pena contar.

Não. Pois que a dor desta alma é mesquinha

e pequena em importância,

tão insignificante que não é dor que se publique nos jornais

ou  mesmo que se conte aos amigos.

Dor sem vergonha, vil, vira-latas

e doidivanas;

daquelas às quais falta vergonha na cara.

E acordo assim: cansada do mundo e

querendo-me velha de cem anos perto do fim.