incômodo

Hoje sinto grande inveja dos seres pequenos,

simples,

miúdos em seu existir tanto na forma quanto no conteúdo.

Seres com poucos quereres e cheios de paz

por sua capacidade de simplesmente serem quem são

sem decepções,

contradições,

segredos. Sem o tormento.

Queria ser inseto de vida curta e objetiva,

sem tempo para tanto pensar em suas parcas horas de existência e,

portanto,

completamente ignorante de sua miudeza.

Ser pássaro,

lagarto,

o gato que preguiçoso passa todas as tarde de inverno

a banhar-se de sol no telhado.

Um de meus vizinhos, alguém sem nome para mim e que morava

no edifício em frente,

                                    a apenas alguns passo daqui de casa,

jogou-se

do décimo

quarto

andar

há pouco mais de uma semana; e seu sangue ainda vivo depois dele virou poça que lentamente escorreu pelo chão.

Cansado da vida de gente, ele quis ser pássaro ou um inseto qualquer;

mas pássaros e qualquer inseto que se conheça

não se jogam de janelas, sejam elas altas ou baixas demais.

Homens não são pássaros ou insetos,

e o meu vizinho, hoje, causa-me admiração e medo

com sua covarde-coragem

de tentar voar.