Bandida...

Tuga em ritmo da terra minha. Música boa pra dançar!

Amor de poeta

Amor de poeta

Poeta escreve linhas longas e cheias de palavras

para dar ao sentimento alguma vida.

Escreve outras bem curtas;

contidas.

Sério, ele escreve em ritmo sinuoso para dizer

do amor

                                                               torto

e secreto que ninguém imagina.

Amor de poeta, feito de verdades feias e doídas,

esconde-se por de trás de um par de LETRAS EM CAIXA ALTA

a disfarçar-se cheio de fantasia

em uma elaborada mentira.

Amor de poeta...

Amor de papel é belo porque na página dura por muito tempo,

                                                                                        para além do poeta

                                                                                                  e de sua vida,

sem qualquer defeito.

Amor que em momento nehum ganhou vida,

não definha.

Emicida - AmarElo

MansaMente

MansaMente

Doces palavras à deriva perdem-se

no real

oceano cotidiano onde nos afogamos por vontade própria.

Desterrados,

separados,

apartados estamos de quem verdadeiramente poderíamos ser, e tão pequenos

somos

que tudo, e tanto, que sentimos não chega a ser coisa alguma.

Anestesiados

pensamos e cremos na ilusão de que  as águas mornas deste oceano sem ondas

nos confortam.

Flutuamos à deriva, tranquilamente,

para onde não somos;

não estamos.

Killing Anabela

Lágrimas sem peso

Lágrimas sem peso

“... E choro tudo o que não chorei pelos meus mortos. Depois adormeço. E as lágrimas, sem peso, ficam-me presas aos olhos.” (in As Areias do Imperador 3 – O bebedor de Horizontes de Mia Couto)

Entre as minhas manias, que são inúmeras e engordam com o passar dos anos, uma nova apareceu-me por estes dias: o livro do Metrô. Explico-me. Chamo de livro do Metrô àquele que apenas leio nos transportes públicos, e/ou que carrego comigo sempre que sei que algum tempo de espera se fará presente na minha rotina, e que fica a dormir em casa à espera de um novo passeio. Por estes dias o tal livro é o terceiro e último episódio de As Areias do Imperador de Mia Couto. E sentada no banco do tal Metrô, livro em punho, a frase - “E as lágrimas, sem peso, ficam-me presas aos olhos.” – mergulha em mim contundentemente.

Penso no peso das dores que não foram choradas por completo pelos mais diversos motivos. Porque temos que ser fortes, porque percebemos que algumas de nossas dores são tão absurdamente ridículas para o mundo que nos contemos e suspendemos as nossas lágrimas que ficam para sempre a morar em cima dos nossos olhos, porque já choramos tanto durante tantos anos que as nossas lágrimas ficam mais sabidas e não se lançam dos olhos por qualquer motivo; principalmente por motivos antigos, pré-históricos. Lágrimas contidas.

Seja lá como for, ou quem for, a verdade é que com a idade ou a experiência ganham seriedade as lágrimas que não se desperdiçam em vão. Elas acautelam-se, preparam-se para momentos em que o nó na garganta aperta em demasia e a enchente da alma ultrapassa o tênue limite delimitado pelos cílios dos olhos. Lágrimas adultas caem gordas e profundamente sentidas mesmo que sejam minúsculas e solitárias. Lágrimas doídas.

Sei que para alguns, homens ou mulheres, é mais difícil chorar. Pessoas mais controladas, quiçá. Para mim sempre foi fácil isso de deixar as águas rolarem olhos abaixo e, como a personagem do livro, já passei algumas noites a chorar até cansar; até dormir. Assim choram as pessoas ditas fortes: escondidas, sozinhas, pelos cantos ou sob os lençóis. É bem verdade que também choro de tanto rir sem vergonha e até passar mal, que já chorei de alegria e por orgulho com e pelos meus miúdos e, o mais estranho dos choros que a mim me pertencem, choro quando quero muito fazer xixi. Lágrimas freak.

Lágrimas sem peso, mágoas sequinhas de tão antigas, a tristeza pertinente a todo ser que pensa muito e, consequentemente, sente muito também. Quem não as têm bem guardadas no canto dos olhos?

Intimidade 2

Poesia

Poesia

De verso em verso constrói o poeta

um mundo no papel;

Universo frágil de destino incerto que pode,

de um repente,

desaparecer. Basta faltar papel,

ou chegar ao fim de sua vida  breve e monocromática a esferográfica

de cor preta

que coabita a escrivaninha branca

com o pequeno caderno de cor parda e flores e pássaros de mentira.

Assim, sem emoções verdadeiras sobre a mesa,

de papel e tinta é erguida uma terra bela e delicada

que aos olhos parvos do poeta é

perfeita.

EL MARIONETISTA

"Desert"

"Sem Fantasia"

Vem, meu menino vadio

Vem, sem mentir pra você

Vem, mas vem sem fantasia

Que da noite pro dia

Você não vai crescer

Vem, por favor não evites

Meu amor, meus convites

Minha dor, meus apelos

Vou te envolver nos cabelos

Vem perde-te em meus braços

Pelo amor de Deus

Vem que eu te quero fraco

Vem que eu te quero tolo

Vem que eu te quero todo meu

Ah, eu quero te dizer

Que o instante de te ver

Custou tanto penar

Não vou me arrepender

Só vim te convencer

Que eu vim pra não morrer

De tanto te esperar

Eu quero te contar

Das chuvas que apanhei

Das noites que varei

No escuro a te buscar

Eu quero te mostrar

As marcas que ganhei

Nas lutas contra o rei

Nas discussões com Deus

E agora que cheguei

Eu quero a recompensa

Eu quero a prenda imensa

Dos carinhos teus

Passos

Passos

Duas mulheres caminham de braços dados

durante tantos passos

por um longo espaço de tempo;

caminho sabido pelos dois pares de pés que caminham

lado a lado

por desejo

muito mais do que por destino.

Braços que se separam apenas quando o espaço assim os obriga

na cidade onde  pouco  amparo para o carinho é projetado.

A mulher de cabelos já brancos a frente

segue, um tanto indecisa, o caminho que tantos outros passos marcam

enquanto as mãos mais jovem

cheias de pressa,

com gestos bruscos, e um tanto brutos, organizam a blusa emaranhada

daquela que sempre foi a sua guia.

Amor compulsório e bravo de mãe e filha não permite espaço para o desalinho,

para o desacato.

No final da escada rolante enlace automático

dos braços tão íntimos aos abraços...

As duas mulheres, mãe e filha, seguem em frente e tomam um caminho

distinto

daquele que seguem, por obrigação, os meus olhos e os meus passos.

E, assim, eu não sei qual desfecho terá esta estória de pés, mãos e braços

que, por acaso, cruzou o meu caminho num dia de céu cinza e poucas palavras.

Seguem sozinhos os meus pés saudosos

lembrando

o quão bom foi o tempo no qual a frente deles

seguia um par de pés pequenos que lhes mostravam

o destino.