Pecador

Nosso Silêncio...

Emicida, grande!

Derapage

Desperta

Desperta

Ana observa o teto branco e silencioso do quarto há alguns minutos sem se mexer. Lá fora, na cidade, um dia de verão começara como sempre: apressado, abafado e sem qualquer intenção de amenizar as dores daqueles que ocupam as ruas. Um ônibus acelera pesado com a barriga cheia de gente suada cedo pela manhã, uma ambulância passa anunciando a finidade da existência humana, carros sem paciência buzinam.

A vida se move lá fora enquanto Ana permanece, imóvel, pensando no sonho daquela manhã. Ana sonhara com João. E isso, agora, lhe parecia não fazer qualquer sentido. Há anos não o via, não se falavam mais há algum tempo e, depois de tudo, Ana aceitava que seus sentimentos não faziam qualquer sentido. Eles eram uma bobagem infantil, um capricho teimoso quiçá; uma fantasia antiquada. João não fazia mais parte de sua vida e Ana sentia-se melancólica às 7:30 da manhã.

O tal sonho tinha sido tão real com seus cheiros e gostos. Ana podia ainda sentir-se dentro do abraço de João e tal fato não se acomodava à realidade. Nunca um sonho com João tinha sido tão real e em tantos anos eles foram tão parcos; dois ou três, talvez. Porém, agora, numa contradição cruel, antagônica à realidade, sempre que fecha seus olhos Ana pode ver João como não o tinha visto ainda.
   

No sonho eles eram muito mais jovens do que quando se encontraram. Ele tinha já os cabelos longos e ela ainda dançava. Estava dançando no meio do sonho; dançando apesar de não poder ouvir qualquer música. João assistia a tudo sentado no meio da multidão. E a olhava sabendo que ela era sua. Ele a observava tranquilo e Ana se sentia bem como antes. Como quando João estava com ela e o Mundo fazia mais sentido.

Final da apresentação e lá fora faz frio, mas no meio do abraço de João a existência da bailarina era morna, feliz. O rosto dele se aproxima e Ana pode ouvi-lo sussurrar palavras no seu ouvido; palavras esquecidas; perdidas pelo caminho. Ana sorri e eles se beijam como sempre. Como se naquele momento o ar fosse acabar...

Sem querer se mover, Ana observa o teto branco do quarto e ouve a vida lá fora sabendo que não há lugar para sonhos no seu dia. Fecha os olhos mais uma vez a menina.

Me Tira Pra Dançar

Páginas Úmidas

Páginas Úmidas

Faço força para não chorar no vagão do metrô. Sim. Pois, chorar assim, de um repente, num vagão de transporte público em São Paulo não me parece adequado. Aperto os olhos e engulo o choro como a vida mo ensinou a fazer. Respiro fundo e tento compreender o que está a passar diante dos meus olhos. A visão embaça, as letras dançam, e não posso crer no que leio. Imani Nsambe, uma menina Moçambicana, que numa virada de página chega aos 95 anos de idade, de mim se despede com dor. A dor dela e a dor minha misturam-se porque sentimos ela e eu o mesmo aperto no peito. E, por isso, tão difícil é segurar as lágrimas que engulo e me descem atravessadas pela garganta.

Mia Couto, com seus três volumes de As Areias do Imperador e suas mais de mil páginas, me trouxe a emoção que Gabriel García Márquez trouxera com O Amor Nos Tempos do Cólera. De um repente, com uma virada de página, sem que disso eu me apercebesse, brota-me o choro como se alguma torneira tivesse sido aberta por detrás dos olhos. Queria estar em casa, penso eu com grande incômodo. E, a verdade, é que assim que chego ao meu pequeno apartamento choro o choro retido por meia hora. Queria poder abraçar Imani. Queria não saber como nos atingem as dores dos amores perdidos. Mas eu sei.

Fica na ponta da minha língua uma sentença ditada pelos dois escritores de formas e maneiras tão distintas: o amor não vivido como o deveria ser jamais morre. Pois... Tento imaginar os anos que ainda me restam a carregar o meu amor e como acomodar algo tão grande à realidade das coisas miúdas e cotidianas. Sinto tanta vontade de falar com o meu Preto e o mundo enche-se de água salgada me turvando a visão mais uma vez e como há anos. Mas não o faço; não o farei. Tudo tem começo, meio e fim - como as mais de mil páginas úmidas de Mia Couto, mesmo que cá por dentro dure para sempre. C’est la vie.

p.s. Quem nunca leu Gabriel García Márquez e/ou Mia Couto o deveriam fazer, pois ampliar os limites da alma que carregamos no peito será sempre um dos mais belos e importantes atos de toda e qualquer existência.

Por algum motivo desconhecido vem-me Cartola à cabeça. Cá está ele.

Músculo

Músculo

Em paz está o coração

que já não bate mais apressado.

Cansado

e realista, ele segue músculo sem poesia,

feito de sangue

carne e fibras.

Feia fotografia num livro empoeirado de anatomia

já não se lhe distinguem os compassos.

Aos covardes pertence a tranquilidade

e a longevidade dos que não se arriscam ao mergulho à beira do rio.

Covarde me deito à espera de que o tempo passe

sem atropelos

de pés e cabelos secos.

PATCHWORK

Chico... Sempre.

Sincretismo

Sincretismo

Fico a pensar se isso de eu crer um pouco em quase toda religião não demonstra mais a minha falta de crença do que a minha verdadeira fé em que há algo para além daquilo que vemos. Catolicismo, Budismo, Umbanda, Espiritismo... gosto de tudo um pouco, sem radicalismos nem muita fidelidade.  Creio, isso é fato. Creio em Deus como uma força maior, como uma força natural que emana a bondade e creio também que nossa missão cá por Terra é a de tentarmos ser corretos uns com os outros.

Contudo, isso de crer em milagres e de que quase tudo é pecado, de crer fielmente numa igreja e nos homens que a pregam; isso eu não tenho em mim. Sendo assim, como muitos diriam, acendo uma vela para Deus e outra ao Diabo. Estou a brincar, já que não creio nisso de que o Diabo exista; e deixo a maldade restrita ao âmbito dos nossos demônios terrenos. Definitivamente não são as almas penadas que me assustam.

O fato é que para mim, muito mais do que religiões diferentes, o que temos são leituras culturais distintas acerca da mesma fé. Cristo e Buda, Nossa Senhora Aparecida e Iemanjá, Deus e a Natureza são para mim representações distintas das mesmas ideias: a fé sem preconceitos nem muitos preceitos, o culto ao amor materno que nos provê e protege vindo das águas, a energia pura que cria a vida.

Ainda bem que vivemos, por enquanto, num país onde há liberdade religiosa. Ou eu seria condenada como herege e, sendo mulher, estaria a poucos passos de uma grande fogueira. Espero que isso não mude, apesar do que andamos a ver e ouvir por aqui. Eu, enquanto isso, sigo com minha crença particular e universal, e prefiro crer mais na capacidade que temos para a bondade do que em nossos monstros internos.

São Francisco de Assis e sua oração...

Senhor, fazei-me instrumento da vossa paz

Onde houver ódio, que eu leve o amor

Onde houver ofensa, que eu leve o perdão

Onde houver discórdia, que eu leve a união

Onde houver dúvida, que eu leve a fé

Onde houver erro, que eu leve a verdade

Onde houver desespero, que eu leve a esperança

Onde houver tristeza, que eu leve a alegria

Onde houver trevas, que eu leve a luz.

Ó mestre, fazei que eu procure mais consolar do que ser consolado

Compreender do que ser compreendido

Amar que ser amado

Pois, é dando que se recebe

É perdoando que se é perdoado;

E morrendo que se vive

Para a vida eterna

Volta

(s)Em Rotina

(s)Em Rotina

Organizado numa burocrática rotina

tens dia e hora certa para

através de uma fresta da janela

cerrada

espiar o meu dia

que ainda transcorre sem regras

ao sabor do que sente meu mareado coração

levado por vagas persistentes

Há anos lançou-se ele ao mar para não mais voltar

enquanto tu...

tu fincavas teus pés na terra para florescer árvore,

carvalho mudo

de raízes profundas agarradas às rochas

Com dia e hora marcados,

a todo o instante, hoje, agora

cada um como sabe ser, tentamos nós

sem grandes sucessos

não deixar

a mais bela fantasia

a maior de todas as mentiras

morrer