Pó

Pó

Olho para o chão frio e inexpressivo, tão mudo quanto

Chaplin

no  cinema,

e percebo que meu mundo se desgasta

e envelhece

preto e branco; de boca calada.

Mudo Carlitos das minhas saudades,

muda eu;

e o mundo muda em velocidade apressada.

Já vejo o fim desta ano, que mal começou,

a rondar as esquinas. Trem bala de aço...

Por onde tenho andado?

Por onde andei?

Olho o chão que estático me fita

teimosamente.

De onde virá este pó sem fim que insistente

se agrupa nos cantos,

no chão ao lado da porta,

sob a mesa na sala e aqui, aos meus pés?

A sujeira do mundo impõe-se e a mim

me vence depois de tantas vezes eu ter tentado

limpar meus sapatos;

queria um chão imaculado.

Perfeição inútil e impossível de atingir na vida real

e palpável. Vontade estúpida de quem ainda não compreendeu

por onde passam os pés no caminho que não

é só meu:

ruas

becos

descaminhos.

Do pó ao pó, eu me desmancho

lentamente

e deixo meu rastro insignificante pelo mundo

frio.