Doce

Doce

O doce de goiaba vermelho e denso borbulha na panela

e invade a cozinha com seu cheiro que conheço desde a infância.

Lembro-me de ti e do medo que tenho de que me fujam

as memórias sem mais poder te ver.

Tenho muito medo de te esquecer,

e esforço-me para me lembrar de cada detalhe de um rosto

que sempre esteve aqui.

Ele era meu também; ele era parte de mim.

E entre as lembranças, pequenas flores coloridas e miúdas aparecem,

tão pequenas que tenho que me debruçar sobre elas

para compreender toda a sua discreta beleza.

Minha passarinha, em minhas lembranças,

(tanto as antigas como as novas, as que invento agora)

estás sempre entre as flores como se elas sempre tivessem sido

a tua casa.

Agora, tu moras no jardim de casa e em todos os pequenos

vasos de plantas que cuido todos os dias.

Agora tu és flores coloridas,

folhas verdes e suaves,

és o cheiro de terra úmida que me invade.

No jardim de casa cresce, indiferente a tudo que se passou,

uma nova árvore;
cresce a tua goiabeira que um dia nos dará doces.