a Morte

a Morte

A morte fria e úmida me sorri de longe

com sua boca muda e escancarada.

Acena-me solicita e

delicada.

Silenciosa ela me conta sem palavras de nossa história

conhecida seu final aguardado.

Nas noites frias de inverno numa esquina melancólica,

acendo um cigarro.

Acendo uma vela para a minha fria amiga,

religiosamente,

para ter a certeza de que ela sempre saberá onde me encontrar.

A fria e úmida morte

me abraça e eu beijo sua fronte de gelo;

hoje somos íntimas.